Спасибо, что не...

Виктор Андреевич находился в крайнем смятении.
Первое, что он увидел, проснувшись, была, простите, голая женская грудь. Этот факт был более удивителен тем, что Виктор Андреевич жил в замкнутом от всех уединении без всяческих излишеств.
Как бы лучше определить его эмоции, вызванные столь странными играми то ли разума, то ли зрительного аппарата? Представьте, что перед вами прямо в вашей спальне приземляется космическая летательная кухонная утварь с Тральфамадора, откуда вылезает совершенно незнакомый человек (а, на деле, замаскированный под одного из нас тральфамадорец) и говорит вам, что он абсолютно новый, свеженький, только что избранный президент России. И поверить в это сложно, потому что ничего подобного вы не видели и вряд ли когда-то увидете на своём веку.
Вот примерно то же самое испытал Виктор Андреевич, узрев, скажем так, это самое. Это самое было немалых размеров и смотрело на него почему-то с потолка. Прямо из облупившейся побелочки.
Виктор Андреевич стыдливо отвернулся, но грудь как-то незаметно переползла с потолка на стену, где уютно устроилась прямо поверх не самой удачной репродукции картины "Утро в сосновом лесу".
Виктор Андреевич резко перевернулся на другой бок, но грудь уже ждала его и там, перекрыв своим масштабом гобелен с оленями.
Тогда он закрыл глаза, но и тут, прямо из темноты, на него глядели невиданные доселе женские прелести.
Тогда Виктор Андреевич глубоко вздохнул, надел потрёпанные молью тапки из оленьей шерсти, которые он привёз не так давно с Ямала, где валил лес, побрёл на кухню, налил себе дешёвенького мерзкого чаю, громко названного в честь очередной индийской принцессы, отхлебнул из кружки, наблюдая всю ту же грудь на дне ржавой раковины, выдохнул и уныло произнёс: "Ну, что ж. Спасибо, что не жопа..."