шаткий мир

иногда бывает, что жизнь шатается, ходуном бредёт
многоэтажка с подпиленным основаньем,
а в ней ведь сотня людей живёт,
и если обрушится дом,
то как им? куда им?

и я тогда заливаю себя цементом,
чтоб долился до первого этажа
укрепить хоть как-нибудь, шатко, валко
трясутся руки, не знаю, что говорить
как дышать
всё валится напрочь.
в квартире тепло, я сижу, дрожа
и не знаю, как склеить то,
что уже не поддастся поправкам

и никакой из чаёв, что мы привезли из поездок,
не скрепит нас, не согреет и не зажжёт
я смотрю на стену, которую мы с тобой возводили:
она должна была огораживать нас от всех,
кто за ней живёт, а получилось -
меня от тебя и тебя от меня
так наглухо отгородила

нам выставлен счёт за всё,
чего мы друг для друга не сделали и не смогли
и зияют дыры, чего и кому не хватило,
только сейчас заметные.
красным блестят в темноте сигнальные эти огни,
отчаян и горек на языке любой из выплеснутых ответов

мой мир шатается.
я сама подпиливала в подвалах все четыре его ноги,
делая это не из сознанья -
из смутного ощущенья,
я сделала это сама,
и это же сделал ты.

мы доведены до кипенья,
мы так холодны.