Болезнь

      Заболевший непонятной болезнью поэт,
      объясняется со своей девушкой и сам хочет разобраться,
      что же с ним происходит...


 Поэт: (удручённо)                Прости,  но всё...
                Любовь меня забыла.
                Уж я совсем её не вижу...
                Слеп.
                И сердце прогоревшее остыло,
                В нём пусто и темно...
                Оно как склеп.

                Прости,  но всё...
                Ты нравишься,
                Не боле...

 Девушка:                Случилось что?

 Поэт:                Не знаю...
                Болен я.
                Врагу не пожелаю этой доли:
                При жизни изгнан я из бытия.

(Пытаясь понять, что ним)                Не чувствую я жизни...
 -Вот в чём дело.
                А смерть меня забыла,  не нашла...
                И может ей противно это тело
                В котором высохла и умерла душа?

                Не знаю я,  что стало вдруг со мною...
                Глаза глядят куда-то...
                В никуда.
                Кем так унижен?
                Богом,  сатаною?!
                Беда со мною милая,
                Беда.

 Девушка                А может это осень?

 Поэт                Нет,
                Не осень...
                Она ведь плачет,
                У меня ж слёз нет...
                Лучи играют в кронах наших сосен,
                А я как камень холодом одет.

 Стихи, стихи...
-Они меня сгубили!
                Всю душу,  напрочь,  высосали...
В с ю ю...
                Ещё вчера любовью ворожили,
                Теперь  же  кровью горькою плюют!

                Я выругался весь на мир продажный...
                А он с улыбкой
                Мне поднёс Грааль!...*

(Тихо. Что-то начиная понимать)                И вот теперь мне ничего неважно...
Мне никого ничуточки не жаль.
      


(Громко. Догадавшись о причине болезни)         
 Прости,  не всё...
 Я понял!...
                Это правда!
                Я пил...
                -Ты слышишь?!-
                Сделал лишь глоток...
                Да!
                Из Грааля...
                -Там была отрава!
                И смаковал ведь...
                Как иной знаток.

                Теперь всё ясно,  что со мною сталось.
                Вот в чём причина вычурной беды...

 (Тихо)                Пора уснуть,
                Забыться мне осталось...
                Во сне я отдалюсь от пустоты...




     Ночью поэту стало хуже.  Девушка выбежала из комнаты в коридор,
     чтобы позвонить в скорую помощь... Но там стояли какие-то люди...
     (Как позже выяснилось из ритуального агенства)
     Напуганная и удивлённая она  закричала:  Вызовите скорую!...
     И вдруг,  по взгляду первого к ней стоявшего,  всё поняла...
     Бросилась назад в комнату...  Поэт был мёртв.




     Я выругался весь на мир продажный...
     А он с улыбкой
     Мне поднёс Грааль!*  - Здесь автор имеет в виду изощрённо-изящное                лукавство сегодняшнего мира.