Поговорите со мною, доктор

Поговорите со мною, доктор, сегодня мне это надо;
я где-то прослышал, что вы исцеляли взглядом,
меня же вчера только выписали из ада,
и я не хочу назад.
А черти ещё телеграммы шлют мне, руками машут.
Я слышал, с утра здесь не лаву едят, а кашу...
Ну что же вы, доктор, не отводите ваши
целительные глаза!
Я слышал, до неба рукой здесь подать, в небе ходят тучи, -
и я бы прошёлся, как только мне станет лучше.
Вот город ваш, доктор, меня тяготит и мучит:
здесь варево из людей.
Боюсь, не освоюсь я в этом подлунном мире:
за кольтом тянусь по привычке на три-четыре.
Я очень уж вымерз там, доктор, точнее, вымер,
ни капельки ни теплей
от Солнца и грелки, от чая, вина и пледа.
Мне бабушка пишет: мол, скоро к тебе приеду, -
должно быть, обнимет, накормит меня обедом,
присмотрится и замрёт.
Потом побледнеет, всплеснёт руками: не мой внучок-то!
Хоть жжётся, я, доктор, и крестик ношу, и чётки.
От этого легче, но всё же внутри печёт так
и бесится, как зверьё.
Как будто бы ад портативный сложился, хрустнул,
и весь уместился внутри, и теперь горячо, и густо
река из смолы протекает по венам, речное русло
кончается возле рта.
Постойте, ведь я нездоров, не выписывайте, не знаю
куда мне потом податься... До неба идут трамваи?
А если оттуда выпрут, то стану Каем
и буду из льдинок складывать:
" п у с т о т а "


(2009)