***
Ползёшь домой, нечёсан и небрит,
плечом цепляя камень ноздреватый.
Твою фигуру месяц серебрит
из куртки выдирая клочья ваты.
И тени, фиолетовей чернил,
тебя сопровождают до порога.
А ты теряешь всё, что сочинил,
к чему не относился слишком строго.
Писал вчерне, слюнявя карандаш,
на листике газетном, на салфетке...
а что стихи? за них гроша не дашь.
Слова в катрене вычурны и ветхи,
желты, как будто листья в октябре,
как письма с фронта в маминой шкатулке...
иди домой, иди домой быстрей,
под звук дождя, размеренный и гулкий.
Плевать, что куртка порвана, что стыл
промозглый вечер, что плечо о камень
содрал...и всё же Бог тебя простил,
укрыв стихи под вечными руками.
укрыв руками...
© Copyright: Вадим Мельников, 2015
Свидетельство о публикации №115101607466
Свидетельство о публикации №115101607466
Рецензии
такие настоящие стихи
они пишутся с болью, потому и настоящие...
и всё-таки, пусть этой боли будет поменьше, Вадим!
Лариса Чистотина 28.06.2024 16:53 • Заявить о нарушении
они пишутся с болью, потому и настоящие...
и всё-таки, пусть этой боли будет поменьше, Вадим!
Лариса Чистотина 28.06.2024 16:53 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 27 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.