Пинают труп, поют его песни.
Зачем он жил, не всем интересно.
Не может ответить, не может дать сдачи.
Его разрывают с вашей подачи.
Копирки душные заполнят эфир.
Трезвонят о том, что был их кумир.
Титаны элиты и просто шестерки,
Кривляясь, целуют его вклад трудоемкий.
Сердце не бьется, прыжки не удаются,
Рвота тормозится, пуля веселится.
И нет в руках шприца, смешного подлеца.
Он не был народным, он был всенародным.
Его просвещение считалось подпольным.
Но мрази проснулись, как срать захотели,
Прыжками, прогнувшись, на сцену взлетели.
Земельная радость не всех приняла,
Но души их видят – херовы дела.
Кончались как воздух и как кислород,
Началом их смысла проникся народ.
Публичное время взяло оборот.
Экран заполняет один только сброд.
Искусству конец и творчеству тоже,
Ничтожества только увидеть ты сможешь.
Артист
© Copyright: Кузнецов Иван Николаевич, 2015
Свидетельство о публикации №115101606577
Свидетельство о публикации №115101606577
Рецензии