Пуля

Летела пуля. Какого чёрта!
Еще немного – и нет меня.
Что эта жизнь по большому счету?
Ее могу я на смерть сменять.

И не заплачут по мне потомки
 Какие дети, жена, родня?
С гримасой злобной идут подонки,
Те, что убили вчера меня.

Сколько было весен, сколько зим,
Сколько было счастья в мелочах.
Ты сейчас одна, и я – один,
Наши тени бледные молчат.

Думали, что это – навсегда.
Что печалей – не было и нет.
Но упала вещая звезда,
И погас любви и жизни свет.

Кровь и грязь под моим телом,
А хотелось бы – бал, смокинг.
Мажет руки мне смерть мелом.
Красной краской лицо мокнет.

Этот ветер – зачем дует?
Отпевает меня – что ли?
Поминаю Его всуе.
То ли бога, отца то ли.

Все может снится? Какая пуля!
Под утро сон мой чуть-чуть тревожен.
Но жизнь – не сказка. И повернули
 Мою судьбу. Оказалось – можно.

И плакать некому. Не жалеют.
И эта пуля, она – верняк.
Мы не посмели. Другие – смеют.
Те, что убили вчера меня…