Я не верю особо в это, говорите оно пройдёт. Ей всего семнадцать, лето - в её мире уж круглый год. Ничего в ней нет такого, чтоб бросало мгновенно взор, в ней слетелись черты другого, и на шее её узор. Ходит вечно в драных джинсах, кеды лучшие её друзья, и бывает что на ресницах остаются капли дождя. Постоянно что-то рисует, ей бы романы давно крутить - Элен не из тех кто всем рискует, Элен нравится просто жить.
И как в сказке покрыты бронзой, её волосы - божий шёлк, у этой девочки нос курносый, как она я ещё не нашёл.
И взахлёб читает книги - вроде классика (Ренессанс). Где Джульетты плетут интриги, где у Ромео есть всё же шанс. Она рисует попутный ветер, так по детски бросая в след, взгляд, который никто не заметит. Мама Элен зовёт на обед.
И в ярко зеленых кедах Элен тихо бредёт домой,
А Элен - семнадцать, лето
Этот мир для неё одной.
Ей всего семнадцать
© Copyright: Анастасия Лукьянова 3, 2015
Свидетельство о публикации №115101605054
Свидетельство о публикации №115101605054
Рецензии