Вырываешь стон из струны,
Оторвав кусочек себя.
По гитаре чистой сосны,
Пальцевой перебор серебря,
Плещется словесный каскад,
Кружит звуков водоворот,
Мечется рука наугад
Вдоль по грифу взад и вперёд.
Мне такого век не постичь,
как простой и смертный, как я,
Исторгает пламенный клич,
заставляя плакать меня.
Это ль не духовный прогресс?
Соло в ритм вплетя в огневой,
Божьим даром сходит с небес
Твой талант!
А жаль, что не мой.
Виртуозу
© Copyright: Марк Эндлин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115101604256
Свидетельство о публикации №115101604256
Рецензии
