На пороге

Короткими замыканиями в голове моей мысли,
Я на пороге создания, но не сделать и шага.
Колоссы, арки, окна, двери — вновь зависли,
Смешались в огромный кусок, вышла бодяга.

Воспоминания преподносят всё новые варианты,
Но лишь мешают, неся в себе хорошее, но не то.
Детство, дружба, провода, ежи, огороды, пуанты —
Всё из отрывков, не видно откуда, не ясно что.

Взрывом проносится импульс в нейронах с силой,
Напряжением в девяносто микровольт, даря суть,
Зарождая мысли в больной голове, нарушая покой,
Но опять разрывы между нейронов мешают шагнуть.

Я на отшибе, меж тем, посреди праздника яркого,
Что-то бабахает, музыка гулкая, девки развратные.
Сбивает с пути невозможность обретения ясности,
Вызывая в мозгу критические ошибки, аппаратные.

Гульнуть бы и забыться, да водка не льётся в рот,
Сигарета не курится, пища наружу просится рвотой.
Знаю же, что разумный, но чувствую себя как идиот,
Отбиваясь от мыслей критичных, отвлекаюсь работой.

Стихи попишу, нет, выходит лишь дёготь из мёда,
Что же это творится со мной, хоть в петлю лезь.
В квадратной клетке, метр на метр, сидит свобода
И готовит из мыла взрывоопасную, страшную смесь.

Паланик, что ты хотел до меня донести, не пойму,
Бредбери, прости меня, я, выходит — плохой ученик.
Что-то рождается в непостижимом, мне самому, уму,
Это что-то неясное и отдалённо похоже на крик.

Так рождается гений, но умертвляется личность,
Может кто поймёт сам себя, я с трудом понимаю.
Потенциал вновь уводит меня в безграничность,
Остаётся один лишь вопрос, ответа, увы, я не знаю.