Ветер холоден с непривычки

(Для Ю. С.)

Ветер холоден с непривычки в пограничье кольца степи. Солнце тлеет последней спичкой над землёй, что во сне вопит.

Если б знать уходящим в осень, где закончится вечный путь...

Он встаёт утром ровно в восемь, он становится на тропу, что ведёт до времён предела, до слиянья семи миров, где стынь неба огнём кипела. Он - забытый судьбой герой.

Сны - в рюкзак, острый нож - на пояс, свет грядущих эпох - в глаза. С места тёплого - в первый поезд, и без шансов свернуть назад. За плечом правым память тлеет, полыхает за левым Рим.
А под сердцем подводным змеем вьётся гулкий колёсный ритм.

Кабы ведали люди, боги, как идти в непроглядный день...

По белёсым земли ожогам, по чернильной речной воде в тёмный, древний он город мчится, где не будет никто встречать; игнорируя проводницу пьёт из термоса терпкий чай, забывая безумье, войны, что потоки дождей сотрут.

(Тишина холодна, спокойна по плацкарта ползёт нутру).

Знать бы рельсам и тёмным трассам, где закончится их разбег...

В света танце, в извечном трансе он спешит. Как всегда - к себе.