Правда

               

- Что зреет тут? – спросил слепой старик,
Идя по полю.
                - Матушка-пшеница, -
Сказала баба, и старик поник:
- Как чувствовал, что горе народится.

- А тут что, баба, зреет? – и на сныть,
По коей шли они потом, взметнулся.
- Тут пусто, дед. –
                - Ну значит будем жить, -
Сказал старик, и странно улыбнулся.

А баба смерила, что будто не в уме
Он был, так стар! Но время подтвердило,
Что сгнила вся пшеница на корне,
А сныти много в каши накрошило.

- Не радуйся большому, - дед сказал,
Когда в нов год пошли они по полю,
О правде, что рождалась, узнавать, -
А радуйся о малом, хватит вволю.

И когда вплачь загоготала баба,
Что, мол, опять пшеница верх берёт,
А значит всё кормило погниёт, -
- А сныть? – спросил старик, и слабо

Пол-улыбнулся.
                - Сныти, деда, нет! –
Кричала баба, - пусто всюду дале. –
- Ну значит будет тебе на зимь хлеб.
Бог не отнимет всё. Пошли. Узнали.

- Ты, деда, вовсе спятил, иль хитришь? –
Баба в сердцах в укор ему сказала.
- Пустою не бывает, баба, жизнь.
А ты вот в прошлый раз назвала

Место пустым, где сныть цвела.
И вот её весь год и ела.
И Бога не гневи, когда
Не видишь Его свято дело.

Радуйся малому, и верь,
Когда нет малого, то ближе
К нам Бог, - я эту правду, дщерь,
Знаю от жизни, а не свыше.
2004