Из мальтийского цикла. Пираты 2

Нужна военная удача
мы не умеем жить иначе,
основа наша - бой,
пиратство и разбой.
Без чести, совести и веры -
одни корыстные химеры
и вечная пальба,
да пьяная гульба.
Наверно, были мы зачаты
в угаре пьяного разврата,
оттуда - наш удел.
И неизвестно, что потом, как
еще аукнется в потомках,
кому, какой предел.
От нескончаемых баталий
мы все изрядно подустали -
нам отдыхать пора.
Но только трубы нас позвали -
все, как один, под ружья встали-
хоть - в бой, хоть на парад.

На мачте флаг "Веселый Роджер",
на палубе такие рожи,
ну и ребятки, ну и рать.
Чуть что - выкатывают пушки
и ну палить и ну орать..
так от пирушки  до пирушки
со смехом поминают мать.
Вперед! Средь пушечного грома,
глотнув с горла немного рома,
деремся от души.
Трясется палуба под нами,
мушкеты изрыгают пламя,
сверкают палаши.
Наш капитан бежит за нами
в его руке трепещет знамя,
рот извергает страшный рык,
он, в гневе, страшен, бешен, дик.
Его тяжелая рука
разит врага наверняка!
Дым коромыслом, ядра воют,
мы атакуем плотным строем.
Нам только к пушкарям пробраться,
а с прочими, чего там драться:
их перережем, как котят,
от них, лишь, клочья полетят.
Всегда ведем тяжелый бой,
и , вот, уже бежит вражина,
мы, как разжатая пружина,
его преследуем гурьбой.
И переходит бой в разбой.
Наш капитан (козел вонючий)
не рассуждал и не канючил:
всем, кто пощады не просил,
он, мигом, головы сносил.
Да, выпал славненький улов!
Уж, было там, чем поживиться
среди порубленных голов
(во сне такое не приснится).

Но, тут, ворожее ядро,
враз,угодило мне в бедро.
Как бритвой срезало мне ногу -
тут я и стал молиться Богу.
Святая Дева, помоги
мне не остаться без ноги,
домой вернуться не калекой,
а полночленным человеком...

Мы проиграли в той баталии
у южных берегов Италии,
хоть и сражались, как могли,
да, видно, карты так легли.
Теперь нас ждет позорный плен.
Но мы поднимемся с колен
и ворожину одолеем,
а, если - нет, то, лучше -рея.

Мы жили, пили и гуляли.
Все, что награбили - раздали
б....м в портовых кабаках,
ни с чем остались на руках.
Какие наши идеалы:
вино и женщины в притоне,
а, в предсказуемом финале,
или сгорим, или утонем.
Здесь, у разбитого причала,
нас столько раз толпа встречала.
Восторги, крики, плач...
а, где-то ждет -  палач.

Чем бы ни тешилась молва,
какие б не плела узоры,
все это - только разговоры:
слова, слова, слова, слова.
Да, мы гуляли, не тужили
и головы свои сложили
не на печи, у бабьих ног -
я б это выдержать не смог!

Мальта,2003


.