Шкатулка Бога

 
В стране моей все, как всегда, прекрасно:
В праймтайме –  сизый  сериальный рай,
И власть крепка,  спокойна и бесстрастна,
И благочестье хлещет через край.

В стране моей -  порядок и уют,
И выиграны дискуссии и войны,
И  все молчат,  когда им нагло врут -
В стране моей все чинно и пристойно.

В стране моей все на своих постах –
Все там, где быть должны – и принц, и нищий..
Моя страна…боится быть в местах,
Где зимы - холодней, а небо – выше…

Где вместо брата - грустный серый ослик,
Где вечерами рано гасят свет,
Где  непонятно все, что будет после
И где на всех - один велосипед…

Где ни ремня , ни ласк, ни лакомств  вдоволь,
Где дни похожи, словно близнецы,
Где души и тела  на все готовы,
Чтоб  лишь вернулись мамы и отцы…

Я видел и голодных, и убогих ,
Смотрел в кроваво-красный лик войны…
Но лишь теперь, попав в шкатулку Бога,
Я от своей хочу сбежать страны…

Сбежать, закрыв глаза, куда угодно –
На паперть, в преисподнюю, в тюрьму….
Наверно, там и то дышать свободней,
И там хотя бы знаешь – почему!...

Бежать,не чуя под собой земли и  ног
Схватившись  зA голову и -  назад не глядя,
Чтоб не читать в  глазах немой упрек:
”Скажи, а может  ты… мой папа, дядя?”

Как  табуреты между койками в проходах
В стране моей все на своих местах…
В шкатулке Бога – все грехи народа…
Ну, а страна …она как сирота.

© MVS