Шиповник в эту пору горький,
А гриб ещё под мхами спит.
Вниз по реке плывёт моторка.
Здесь, у воды, построю скит.
Я повернул лицо к закату,
Лицом к закату встанет скит,
Пусть крыша будет в два наката,
А дверка лёгкая – скрипит.
Скитальцам больше и не надо.
Тут, в Чернораменском лесу,
Давным-давно дымок лампадок,
Я, может, здесь себя спасу.
Спасу хотя бы половинку,
Души, что Богом мне дана,
Схвачусь за жёлтую хвоинку,
Услышу: «Не умрёт она».
Кто это крикнул?
Мину сквашу,
Разину рот.
За мной следят?
А вон с моторки парень машет
В хитоне беленьком до пят.
А вон с моторки парень машет
© Copyright: Владимир Штеле, 2015
Свидетельство о публикации №115101508631
Свидетельство о публикации №115101508631
Рецензии