глаза

глаза не мерзнут, руки же озябли
прелесть июля понимаешь всю сейчас,
где улицы космический анфас
грозится ветра хладной граблей
ты спотыкаешься который раз

серое небо, блеклые дома,
асфальт и грязные машины вереницей,
картинки эти ведь успели позабыться
и слова такого нет "зима"

руки найдут свое тепло в карманах,
а птицы ходят всюду босиком,
мы обуваем эти тоненькие ножки
в прозрачные ботиночки... потом
выдумываем кофточку, застежки...
с прохожим сталкиваясь за углом

на остановке подождешь автобус
и как-то посинеешь уж впритык,
и пробурчишь себе под нос: "ха-дык..
какой-то я небритый школьный глобус"

внутри автобуса ты будто бы рука
в кармане. тебе тепло
и проплывает город за стеклом
и листья желтые издалека

и ты заснешь, приснится тебе сон
(а сон, как будто бы карман в пальто, в котором та рука)
в кармане дырочка... здесь трогают слегка, тебя
соседи по автобусу... река(мы проезжаем по мосту) река...
...мне что-то снилось... будто молока
я кошке настрелял в заморском тире...

на улице я вспоминаю о квартире,
о горячем чае... сны снами.
завидую курильщикам с огнями,
мне кажется, что им теплее в этом мире
скрывают "правду" неба облака

и "правда" эта такова, что лире
охота подразнить меня (и шире)
волшебною игрушкою тепла...
(и пусть всех нас проводят на мякине)
(душа танцует где-то на "малине")
слезу все ж выдул ветер из стекла...

но осенью все слезы - дождик мелкий,
природа убирает паранджу.
и чтоб красивое лицо... я не скажу...
но оторваться не могу и все гляжу
(она же выбражает будто целка)

и для меня, подозреваю, есть сюрприз
(мы сами ведь решаем все про все)
и за углом вокзал, такси и парадиз
(так ветер листики срывает и несет)
(и если бы у них бывало сердце-
уж очень любит говорить поэт про се)
то с грохотом бы разбивалось, как сервиз
"солдатские ботинки-берцы -
я не люблю",
 - твердили туфельки одной из "бедных лиз"

- отрывочки из маленького сна...
весь воздух заполняют листопады
улиток розовые мармелады,
а в лужах зололтые лимонады...
мельком посмотришь и увидишь, что чесна

подружка, не тогда, когда заплачет...
сквозь волосы проглядывает профиль,
и мысли разбиваются о кофе,
и данность ничего уже не значит:

"а что сегодня за число? какое время года?
и что это за город?
...а это что желтеет
вон там, а там краснеет?
- природа...
"ах, природа..."
- под крышей небосвода
конечно же бывает и теплее..

 а ты не здесь, ты где-то в другом мире
в каком-то запредельном коридоре
и липнут к меду на руке крупинки моря
(какой-то романтик колекшин стори)
другой же частью ты находишься в квартире
чай греешь, стих рассказывая шторе

(глаза не мерзнут мокрые в своей
трагически-комической природе
...по льду реки синичка тихо бродит...)
(...хотя, они ведь прыгают, скорей...)