Художник

Мой милый художник,
снова чист твой осенний холст. краски - твой вечный заложник, кисть - твой хранитель слёз.
шаги твои слышу случайно, как будто бы звонкий хрусталь. душа, покрытая тайной - мне напомнила чем-то вуаль...
и я знаю - бывает и клинит. Умоляешь себя [забыть]. и на запись районных клиник, своё имя пытаешься скрыть.
Ты несчастен, мой милый художник? ты плывешь? я твой верный гребец. ты мне странный и темный прохожий, ты на теле мне словно рубец.
только знай - ведь не вечна боль твоих старых, немых картин. что пройдет же когда-то хворь, превратится в сплетенье льдин.
превратиться в сплетенье душ, а быть может твоей судьбе - не сорвать этот самый куш, ровным счётом же как и мне.
но ведь станет однажды свет - твоим компасом и маячком. поменяют картины цвет, заиграют другим ключом.
заиграют тона игрой, и в палитре твоей любви -
растворится таблеткой боль.

лишь навстречу ко мне шагни.