Вся жизнь кусочками в стихах,
Где выдуманных много,
Здесь есть любовь, и стыд, и страх,
Правдиво - искренно, ей богу.
Стихи мои как хроникёр,
Зеркал кривое отраженье,
Глубокой мысли голос, вздор,
И чувств души броженье.
Кусочки битого стекла,
На Солнце искры цвета,
Душа словам всё отдала,
Увы, безвестного поэта.
Никто не знает почему
Стихи он взял в игрушки,
И я, конечно, не пойму,
Кто их шептал на ушко.
Кусочки битого стекла
Годятся лишь в помойку,
Чтоб в доме не было бы зла,
Ты в землю их зарой-ка!
15.10.15.
Души осколки
© Copyright: Римид Нигачрок, 2015
Свидетельство о публикации №115101505229
Свидетельство о публикации №115101505229
Рецензии