Черешня спелая, как первая любовь,
Иль кромка тучки серебристой на закате,
Манит, как прежде в то далёкое, где кровь
Бурлила в венах, что река на перекате.
Где средь долины по извилистости троп,
Глотая слов непревзойдённую безумность,
Под шум дождя и оземь яблочную дробь,
Брела, молитвы проговаривая Юность.
Где ты с рассветом ягод спелых на устах
И с тем же заревом черешневым на дланях,
Срывала страстью оголённого куста
Блаженство с кисти Амадео Модильяни.
Увы, от прошлого остался только сад,
Где вместо вишенок глубокие овраги,
Да где-то в памяти черешневый закат
В кульке из серой немелованой бумаги.
Ягода-малина...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115101504916
Свидетельство о публикации №115101504916
Рецензии
