У нервов, тёток с граблями, в плену,
Я, полных планов ветреных и бредней,
Который день встаю, как на войну,
Который стих рисую, как последний.
А он, последний стих, давно не мой –
Он слишком беспорядочен и краток,
Как в шкаф в него влезает платяной
За шубкой нафталиновой Эрато.
И с нею Аполлон, винтажный плут,
Седой специалист по юным девам -
И все они…. назойливо так ждут,
Когда родится пламенный шедевр…
Позвольте мне хоть месяц не писать,
Хоть миг не ждать инфаркта или славы!
Мне хочется выращивать свой сад,
Детей в саду воспитывать кудрявых,
Встречать с румяной булочкой зарю….
Но, музой обольщаемый, я снова
Инфаркт послав подальше, говорю:
«Шедевр кто заказывал? Готово!»
Шедевр
© Copyright: Сергей Васнецов, 2015
Свидетельство о публикации №115101503466
Свидетельство о публикации №115101503466
Рецензии