Пой китом, на сто восемьдесят децибел,
Чтоб никто не слышал твоих стенаний.
Восприимчивей соль и камень.
Понимать - не людской удел.
Пой о том, что давно прицел
Между глаз. Охотники ставят сети.
Весела их песенка. Жаль, о смерти.
О твоей. "Не пробуй остаться цел".
Кроме них - сплошной штормовой обстрел,
Тяжесть туч ложится горбом на плечи,
Мир давно с орбит сошёл; и не легче
В тине мыслей собственных - повзрослел.
Но ты всё же пой, чтобы зов летел
Вопреки, сквозь острые злые воды,
И другой, на тех же частотах, чтобы
Наконец-то тебя узрел.
Китовое
© Copyright: Аник Мо, 2015
Свидетельство о публикации №115101510895
Свидетельство о публикации №115101510895
Рецензии