Здравствуй, Ма. Пишу перед дорогой,
Выбрана картечь ключом от рая.
Проиграли бой под Саратогой,
И войну… Когда? Пока не знаю.
Мир, застывший в состоянье грогги,
Я не помню, только – мрачный фатум –
На холмах хрипят единороги,
Радуясь имперскому закату.
Здесь, в плену, полно французов, русских.
Некоторые даже помогают.
Нервной я не выдержал нагрузки,
И опять в бреду. Устал от лая.
Псов, что лижут не за честь – алмазы
Основанья призрачного трона.
Консультант московский бросил фразу,
Разобрал одно – огонь антонов.
Письма, как отрывки из романа,
/два из них дошли в бреду, похоже/,
Я читаю. Сыпал плесень в рану
С фуража мне врач. В ответ – по роже.
Мне достался очень странный лекарь,
Ладно, бог с ним. До свиданья, мама.
..................................
Джим умрёт. Пройдёт почти два века
До изобретения лактамов.
Письмо-7
© Copyright: Алекскей Потапов, 2015
Свидетельство о публикации №115101408600
Свидетельство о публикации №115101408600
Рецензии