Кажется ветхой пустая пристань.
Темень. Искрятся в полёте капли.
Скалы купаются в небе мглистом,
Где-то за мысом играет кантри.
Рвёт на куски городское сито,
Режет потёмки трезубец молний.
Словно боится увидеть зиму,
Тихо вдали завывает море.
Кажется старым и мрачным берег,
Чьи-то шаги отдаются гулко.
Всё замирает, как стало, перед
Ливнем и холодом закоулков.
***
Скоро пора предрассветных кружев:
Пики обводит шальная дымка,
Песни за мысом звучат все глуше,
Мерно о пристань стучит бутылка,
Мокрая известь к ладоням липнет,
Пляшет порыв ледяного ветра,
Кто то, и дело, кого окликнет,
Где-то испуганно хрустнет ветка...
Капает сверху почти неслышно,
Хочется жить в тишине такой, но
Это сродни пересказам книжным:
Серые скалы не спят спокойно.
Серые скалы
© Copyright: Май Вихрев, 2015
Свидетельство о публикации №115101407175
Свидетельство о публикации №115101407175
Рецензии