Звенит разбитая дорога
на косогорах и буграх,
потом теряется в сугробах,
как будто бы, ей, не до нас.
Сама с собой играя в прятки,
бежит, куда её ведёт
высокий месяц, медной складкой,
чуть собьёшься, подмигнёт.
Дорога сложится трикратно
и вот уже село поёт,
уставшими чуть голосами,
так только может наш народ.
Когда четвёртый день гуляет
от дома к дому - на ура...
под дикий пляс, под плач гармони,
без дураков, все до утра.
А утром, как дорога ляжет,
там в каждом мужике игра,
ума и смыслов, петли вяжет,
тому и этому нет дна.
Петли
© Copyright: Дмитрий Орлов 7, 2015
Свидетельство о публикации №115101407171
Свидетельство о публикации №115101407171
Рецензии