Стихи, они, как взгляд из темноты...

В окне луна… должна быть, но, увы!..
Конец поры цветения фиалок
И брачных игр без суетности галок,
На ветках той, за банькою, айвы.
И стук в стекло… ну, здравствуй и пока,
Как быть, коль ночь и осень на исходе,
И ты уж стал рассветам неугоден,
Поскольку гол… шального ветерка.
Лишь думок вязь… в натопленной избе
В углу, где спит, посапывая, кошка
И пахнет льном, и жареной картошкой…
О Вечном Сне и временном себе.
Да лик святой на мантии зеркал…
Взглянуть бы вглубь, в то самое, что… после,
Куда снесёт, быть может, старый ослик
Предсмертный твой, не иначе, оскал.
О, стих из уст, из самой темноты!..
Чтоб всё сберечь, что выдал мутный разум,
Ты только лишь по вымолвленной фразе
Собой забил бумажные листы.
Где вкось и вкривь, навыворот и из,
Перетопив в кастрюле аналогий,
Все, что ни есть глагольные предлоги,
По тьме частиц отправился в круиз.
Точь-в-точка как я, сквозь Время, на износ,
Сквозь выстрел в грудь пространственного сдвига,
Где что ни шаг, то вяленая фига,
Иль дальше, коль, то кукишем под нос…
Стихи… стихи, в словах ведь кровь сама,
А кровь она не мутная водица,
Нельзя опять им заново родиться,
Коль Соль во Зле, а Горе от Ума.