Натюрморт
И что же там бы знать находится внутри –
Души твоей закрытой далью от меня?
Что таится с времён искромсанной груди
Словами резкими: на мирность не менять?
И не искать давно запрятанную мысль,
Что ты и я – слова, высокостью молитв,
Что мир наш есть давно меняющийся ввысь,
Огонь, тот не сотлел и будущим горит?
Звонит в колокола мне память о былом,
О давних ясных днях, о чём ты не звонишь.
Иль твой амвон не густ молитвами давно,
И двор любви прочь опустел до самых крыш?
Звучат неверностью далёкие гудки
Ответов телефонных – хриплостью молчат.
Сгорела жданная безустали свеча
И теплоту уж нечем больше пригубить.
И нечем, уж, заполнить ночи пустоту,
Где двери жданные не влюбятся никем.
И только сон, который пишет из натур,
Составит натюрморт – из памяти букет.
© Copyright: Иван Яр Дзюба, 2015
Свидетельство о публикации №115101405721
Свидетельство о публикации №115101405721
Рецензии