Прости, что я такая...

Прости, что я такая, и, что другой не стану -
грешу без меры -  каюсь, расплескивая прану.
Порой за лесом всходит моё большое солнце,
тоска не половодит. и стрелок веретёнца
наматывают время счастливое, живое.
и в сказку глупо верю, и с очевидным спорю,
Подхватывая зёрна добра из кучи грязи,
отбрасываю спорность и всё, что мучит,  разом.
Проращиваю семя. Вот первые побеги
листочками беремят и радостность в разбеге -
она растет, и множась во все стучится двери,
в сердца стучится тоже и меркой света мерит
чужих ошибок бремя, своих грехов каньоны,
прощает, верит, верит ... О душ крутые склоны
побьётся, потрепещет - поймёт, что всем чужая,
растянется до трещин,  не благость ублажая,
мальчишечьим сопрано споёт свою ненужность…
Так радость станет раной, и вновь сомкнет окружность.
 
Да, я другой не стану.  Внутри росточки рая
так быстротечно вянут, но, всё-таки, бывают.
Прости, что я такая - не витамин для сердца,
спасибо, что впускаешь и что даёшь согреться.