О стихах

Мне кажется, стихи, вонзаясь в душу,
Там ищут свой единственный приют…
И больше им никто уже не нужен…
Ведь в сердце есть свой маленький уют,

У каждого он только не похожий,
Но нет ведь никого, кто был бы вновь
Быть может, чем-то большим, чем – прохожий,
Который вдруг поверил так в любовь…

Что стал читать… А это были – строки,
Которые всегда дают тепло…
И с ними все уже не одиноки…
А с ними снова кажется – светло…

А с ними всё уже так, как было…
Ты вслушайся, как будто в них – очаг…
Как будто придают они те силы,
Которые даёт порой свеча…

И если ночь – то будет точно утро,
И вот тогда остынут строки те,
И сменятся невольно все минуты,
Которые давили в темноте,

И знает кто, напишется что снова?
Но если ждать от неба строк, как снов,
Вселенная отдать их вдруг готова!
Отдать без ожидания, пусть слов

Сегодня будет больше… Неизбежно
И запертое собственного «Я»
В оковах лет ту возродит надежду,
Похожую солнце из дождя…

И пусть она, разбавленная света,
Отправится теперь творить добро…
И в мире станет больше, знаешь, лета…
Сгоревших вдохновений, как костров,

Уже и не возникнет. Слово ранит,
Но слово – тоже лечит, это – факт…
И есть в стихах те маленькие грани,
Что разум не осмыслит вмиг никак…

А только лишь оставит бремя дела,
И сядет за тетрадь – мечты читать,
И жизнь, что оставалась чёрно-белой,
Окажется цветной… и время вспять…