О жизнь, и я, как все, тебя пою

Что настоящей жизнь назовёшь?
Когда ты - вошь и каждой частью тленной
«грызешь гранит» непознанной Вселенной
и лишь себя в лицо не узнаёшь?

И день, и ночь когда в извечной скачке
ты ищешь место, лучшее из всех, -
обрящешь то потерю, то успех,
в мечтах найти покой в "мертвецкой спячке"?

Судьба своё до дна испить велит
пьянящее вино – хмельное зелье.
То трезвый ум, то жалкое похмелье…
И голова о будущем болит…

Как тяжело среди знакомых черт
свои черты вскрывать и содрогаться.
И нечем жить, и нечем восторгаться…
И дней чета длинней всех длинных чет –

рутинных, незадачливых. Но в них
в потоке непрестанного гоненья
есть сила своенравного горенья,
на ветрах не задутая сквозных.

Ей живы мы, пока сердца стучат,
пока шальная кровь клокочет в жилах.
Вперед-назад, кто как, неудержимо
несёмся, познавая явь, стократ

болезненней её воспринимая.
Едва коснувшись света, - снова в тьму
бросаемся. И эту кутерьму
лелеем, как цветы младого мая.

О жизнь, и я, как все, тебя пою
и распинаю на словесной дыбе,
не ровня тем, чьё имя «Молодые»,
познав до совершенства суть твою,

и всё ж - дитя, что каждой частью тленной
«грызет гранит» земного бытия.
Я – дщерь Земли, я – узница твоя
стремлюсь к тебе, мой призрак вожделенный.

07.12.1996