В моей башке расселись грифы,
Они своей поживы ждут.
И грифы те – слова и рифмы,
Что кухню творчества блюдут.
Мне воспевать их дело надо ль,
Чтоб образ ярко воплотить?
Ведь им нужна для корма падаль,
Чтоб эту падаль проглотить.
Вот мысль появится – и мы с ней
Начнем, как водится, страдать.
И я бегу от дохлых мыслей,
Чтоб их стервятникам отдать.
Они ту пищу переварят,
Сочтя поживою простой.
И, может, мир еще одарят
Преображенной красотой.
Внутри поэта что ни тухнет,
Воняет даже и смердит.
Но есть рабочие на кухне,
У них отменный аппетит.
И мрачных хищников всеядность,
Как плод их личной молотьбы,
Являет, собственно, наглядность
Труда, таланта и судьбы.
2015
Грифы
© Copyright: Иван Парамонов, 2015
Свидетельство о публикации №115101402468
Свидетельство о публикации №115101402468
Рецензии