Эпилог

Я на жизнь, ярких красок лишённой,
Из окна своей кухни глядел...
Тяжек в жизни, пустой и никчёмной,
Для поэта - кухарки удел...

День за днём моя жизнь пролетает
Средь посуды и груды кастрюль.
Мысль одна за другой ускользает,
Суета сводит силы на нуль.

Побратался давно с пылесосом.
И стиралка - почти что сестра.
Не задамся про "завтра" вопросом,
У меня лишь сплошное "вчера"...

Магазины, посуда, уборка
Заполняют бессмысленный день.
Только муза моя - тараторка -
Прогоняет с души грусть и лень.

Диктофон я держу под рукою,
С ноутбуком в обнимку я сплю.
Убираю, посуду ли мою -
Рифму прыткую я изловлю!

Ночь не трачу в объятьях Морфея.
На готове секвенсор стоит.
Коль спит муза, зову я Орфея,
Пачкой нот пусть меня угостит.

Не написан в день стих - не расстроюсь.
За ночь музыку я напишу.
И внимания муз удостоясь,
Из стихов хоть две песни сложу...

Это шутка, конечно. Простите!...
Сочинять и писать - тяжкий труд.
И превратно меня не поймите,
Честен я. Мои строки не врут.

Столько лет пустил пО ветру даром.
Но достигнув почти сорока,
И пресытившись жизни угаром,
Стал писать. За строкою строка...

Будто выгнал из мозга злой вирус,
Сбросил мысленный свой паралич.
Вдруг схватил я "перо и папирус",
Отозвавшись на муз громкий клич.

Караванами тучными, словно
По пустыни безбрежным пескам,
Зашагали колонною, стройно -
Слово к слову, и строчка к строкам.

Я сижу, вспоминаю приколы...
Вот из детства далёкий привет:
Мы однажды домой после школы
Ко мне с другом пришли на обед.

И скорее на кухню, галопом!
Прочь портфель, не снимая штиблет...
- Твой отец? - друг спросил мимоходом,
На Есенина глядя портрет.

Мы тогда всей семьёй посмеялись:
"Неужели и впарвду похож
На поэта пацан-третьеклассник?..."
Но сейчас пробрала меня дрожь.

Я конечно поэту не ровня.
Хотя тоже и пил, и гулял...
Жил, стихов наизусть я не помня,
И своих никогда не писал.

Но случилось со мной невезенье:
В жизнь пришли серо-чёрные дни...
А потом насупило прозренье.
Всюду рифмы. Они лишь одни!

Хотя нет! Ноты тоже повсюду.
И аккордов, ладов кутерьма.
Закружила в безумную вьюгу
Мои мысли колдунья-зима...

Пела песни, виски серебрила,
И шептала мне рифмы она.
Под окном моим вьюгою выла...
Без неё я сошёл бы с ума.

Не сочтите меня слабоумным.
И не гений я вовсе. О нет!
Простаком вроде не был бездумным,
Я надеюсь, прожив столько лет.

Не люблю почём зря похваляться,
И ругать ни за что - не привык.
Не талантлив, зачем притворяться?
Не подвешен как надо язык...

За компьютером сидя всё время,
Нахватался всего по чуть-чуть.
Институтов я тяжкое бремя
Не понёс. Ну и ладно. Не суть.

Меня можно назвать самоучкой.
Не бежал за дипломом бегом.
Не люблю я конспект с авторучкой.
Да и смысла не вижу я в том...

Если надо мне в чём разобраться -
Книжку в руки, и полный вперёд!
Не ходок лет на пять я "стараться"
Под старпёрско-профессорский гнёт.

Поменяв ни однажды работу,
Вывод сделал, не просто слова:
Ну хоть с треском разбейся в лепёшку,
Ты успеха добьёшься едва.

Есть всегда, кому больше зарплату,
Потому что он лучше, быстрей.
А в итоге - пришёл он "по блату".
Или просто по жизни хитрей.

В общем, грустно всё, даже уныло.
Жизнь простая, как ржавенький крест,
Что поставят и мне на могилу,
Когда ткнёт в меня времени перст.

Потерял я "штаны и рубашку".
Веру в бога, в людей - потерял.
Не живу я душой на распашку,
Чтобы в душу никто не плевал.

Кто такой я? Не всё ли равно вам?
Я такой же как вы. Может - нет.
Недоучка, строптивый мальчонка.
Седовласый печальный поэт.

Я устал, утомился чертовски,
Рифмой сватая слово к словам.
Я игрушечный Маяковский,
Я сошедший с ума Мандельштам...

Я Бетховен глухой. Моцарт пьяный:
Друг Сальери плеснул мне винца...
Кто б я ни был - святой, окаянный -
Путь пройти надлежит до конца.

Все поэты закончили плохо:
Кто-то умер, а кто-то убит;
За таланты - расплата с подвохом,
Мало кто сей судьбы избежит.

Не завидуйте, не осуждайте.
Не цепляйтесь напрасно к словам.
Если нравится - просто читайте.
За вниманье спасибо всем вам!