Не об этом

Меня попросили придумать стихи о любви.
Да так, чтоб повторов, как будто, и не было вовсе.
Запросам поддавшись, давленьем желаний проник.
Я пробую выпятить лет сжитых скромную осень.
Разбита и чавкает грязь под моим сапогом.
И ноет кукушка в конце обозримого лета.
Финалу тепла я себя представляю врагом.
А осень достойна вниманья и рифмы поэта.
Есть жирный карась, и опята врастают в мой пень.
Быстрее вращаются дни, подгоняемы светом.
Но я и не встал, и не встану в ближайшем с колен.
И стих не случится, да он далеко не об этом.

Меня попросили стихи написать о судьбе.
Да так, чтоб повторы слезами не резали память.
В тени испытаний молчит беспристрастная медь.
Но пробую зиму победами бывшими плавить.
Сбежать от морозов - достойно моим сапогам.
И пения птиц в леденевшем лесу мне не слышно.
Стучусь я в неведомый дом, что доступен снегам.
А снег не способен пробраться вовнутрь. Лёг на крышу.
День-дым из трубы вьётся столько, насколько живём.
Блинами пахнуло от печки. И рушатся клетки.
Зимой на коленях. Чтоб выстоять, мёрзнем и мрём.
И стих не случится, да он далеко не об этом.

Меня попросили, природы расцвет опиши.
Да так, чтоб не видны поэтов-неряшек повторы.
А я, в сапогах, пробираюсь к сердечной глуши.
Хоть жизнь моя - мнимых сует и страстей полный город.
Чуть больше тепла, и расцветкою радует лес.
Парит надо мхами преломленный лучик от солнца.
А я, обезумевший в зиму, боюсь своих мест.
Привычка природы - слеза и моя отольётся.
Распустится блеклым, но всё-таки первым цветком.
Подснежником, что без прикрас войдёт в жаркое лето.
А я, как по людям, пройдусь по цветам сапогом.
И стих не случится, да он далеко не об этом.

Меня попросили, сияние слов сбереги!
Зачем разрушать настроенье повторов поэтов?
Любить, не любить? Лепестки мы в сезон теребим.
Собой помираем. И вновь возрождаемся кем-то.
Готовы к дурному, а жизнь, как прирученный кот,
Рисует улыбку, мурча, по уставшему солнцу.
Намеренно кроемся инеем годом за год.
И золото лета меняем на осени бронзу.
Уже износились и дряхлы мои сапоги.
Замена им - шаг, босиком из телеги в карету.
А так соблазнительно было: "Придумай стихи!"
Но стих не случится, да он далеко не об этом.