Кувшин

Соты отравлены,
истин там нет - чтива для нищих.
Цели объявлены,
куплен билет на пепелище.
- Всё хорошо! - голос суфлёра.
- Вам не уйти от судьбы.
Кто-то взрывает небо и горы.
Белые выше грибы.
Сон в миражах по закону Омерты
режет сухие глотки.
Мастер охоты на службе у смерти
купит нам водки?
Кто-то заплачет, близкое зная.
Кто-то обхватит руками стаканы.
Мастер толкает доверчивых к краю,
хмель затуманит
фразы им в спину с нотами "ля"...
В красных коврах Ницца и Канны,
но расступается страшно земля.
Мастер в одежде, вышитой перьями -
вроде бы ангел, в гриме улыбчив.
Истина в том, что на службе он смерти...
Сделает вычет.
Вычет из суммы разумов, плоти.
Вон они тают.
Кто ещё дышит, кто на излёте -
им подыграет
мастер на дудочке. - Истина, парни, в вине, -
скажет с улыбкой. - Глина в кувшине -
всё это вы в трещинах, пятнах...
Сон мой - наш мир - пеплом на дне,
и кувшин запечатан.