Фрекен Бок и некий Карл... дальше неразборчиво

Мой милый Малыш, - говорит она, поедая плюшки, -
Не раскидывай по полу эти осточертевшие мне игрушки,
Не смейся над несчастной глупой больной старушкой,
Мне давно пора бы в психушку.

Ты еще так молод, что тебе эта солоность слез, эти речи,
Тебя еще Бог бережет и время тебя еще лечит,
У тебя еще есть друзья, пёс и мамины крепкие плечи,
А у меня только этот вечер.

Я смотрю на твои румяные щеки и кривятся скулы.
Вот ты заболеешь - и тебе сразу постельный режим, микстуры,
А я хоть и больна, но меня не спасут никакие лечебные процедуры.
Ох, старая дура.

Он мне писал тогда - "Милая Б., ты моя принцесса,
Я посвятил бы тебе всю свою жизнь, написал бы тебе бы пьесу".
Но кто он такой был, Малыш, ах, простой повеса,
Без времени и без места.

А я его пропеллер чистила, стирала его подштанники и рубашки,
Гладила ему штаны, с этими дурацкими его подтяжками,
А он напивался в своей конуре на крыше и ... во все тяжкие.
А я дома одна, разбитая и обмякшая.

Я ему ужин готовила, варенье таскала пятилитровыми банками.
Прическу делала, красилась, лишь бы нравиться, выпрямляла осанку,
А он приходил поздно ночью и исчезал спозаранку.
И так ни разу и не доел мою запеканку.

Теперь сижу тут перед тобой, словно нагая, никчемная и ничейная.
Все говорю о каких то болезнях, о бесполезных лечениях.
Нет ни штампа в паспорте, ни красивого прошлого, ни мужа, ни увлечений.
Только лишь его письма. Да и перечитывать их - мучение.