Нас за флажки загнало время
В стране поэтов и убийц,
И проклевала наше темя
Эскадра страшных черных птиц.
Мы на прицеле – это страшно –
Бежать в туман, не чуя ног.
И, закрутившись, дико пляшет
Метель над стрелами дорог.
Убийцы! Слава вам, жестоким.
Идут поэты на войну,
И скачут по тетради строки,
И рвут гитарную струну.
И только снежные поляны;
А на костях танцует зло.
Помилуй Боже! Все так странно –
И больше нету ничего…
Виски таранит страшный грохот:
Идет грызня людей-волков,
И растворяется эпоха
В железной поступи снегов.
Нас за флажки загнало время...
© Copyright: Алексей Моткин, 2015
Свидетельство о публикации №115101304213
Свидетельство о публикации №115101304213
Рецензии