М

Когда сказано много лишнего,
Слова, словно щебень, сбивают крюки, что держали.
Она, собрав свои вещи, уезжает к маме.
И ты, - комплемент -, покорно ее отвезя,
Возвращаешься, берешь бутылку виски и
начинаешь топить в ней себя.
И только просох, только прошло наваждение,
А под ногами хрустит февраль и ее день рождения.
И опять по кругу, а в квартире бардак и куча пыли,
Повсюду пальцем написано имя, а губы еще не забыли.
И вот уже май, на небе облака на паузе зависли,
Тебе лучше, ты ищешь новые смыслы.
Какие-то даже нашел и сбросил вес,
А девушки строят глазки и проявляют к тебе интерес.
И, казалось бы, все, отпустило,
Пни ногой - дальше покатится шар земной,
Но фотки, что ты якобы удалил,
не дают уснуть, не дают быть собой.
А на улице уже август и яблочный спас.
Тебе лучше, чем было - огонь в груди не погас.
И вот ты уже других лапаешь, целуешь, ночами трахаешь,
Но только в сердце першит,
Словно проглотил острый нож,
И каждый раз поганое чувство,
Будто ее предаешь.
А октябрь принес холод и бутылку Джека.
Завернулся бы в плед, включил комедию и
умер от смеха.
И даже не одиноко, даже есть куда деться,
Но только любовь это не порок,
Любовь это герпес сердца.
И вот, когда нет сил, когда ползет
на стену стена,
Сидишь, втыкаешь на потолок и думаешь
"Как там она?"
А если совсем невмоготу,
если гордость тебя предала,
Открываешь контакт и...
"Здравствуй, М. Как у тебя дела?"