Сентябрь - и этот слух проверен...

                Сентябрь - и этот слух проверен -
                веснушчат был, как никогда.
                А за октябрьскою дверью -
                чешуекрылая орда
                метелей- гибели пролесков,
                полей, садов, береговин -
                кончина темперы палехской
                и в день её сороковин -
                устойчивое белолистье
                и карандашные штрихи
                штакетин, голостволья, лисьих
                цепочек и стихи.
         

                Стихи.


Зады. Задворки. Запределы
привычной формы бытия,
где выход тонкого из тела -
деление на я - не я.

И время: будущего в прошлом
и прошлого в грядущем - суть
его утраты по порошам
и невозможность возвернуть,

понять, принять, переосмыслить,
вплести в круги своей канвы
(полотнища его провисли
и "я" идёт к нему "на вы").

И вот ты только карандашный
отрезок в белой пустоте.
Вчерашний? Завтрашний? Когдашний?
В непростоте, как в наготе,

и пахнешь снегом, ветром, бредом,
не чуя нитей и корней,
не вышедший за кем-то следом -
отдельный - на обломках дней.

Отрезок на отрезке в где-то.
Невидим, пол, неуловим,
и, протекая сквозь предметы,
любим:
      "Иди домо-о-о-й!" -
                Любим!