Вверяя строки странные писать

Пророк со множеством пороков,
безликий с тысячью имен,
и пестрая мозаика истоков
становится пустой к концу времен.
Поэт эпохи вырожденья
что ценит ускользающие чувства,
сложилось так что не бывает больно,
а только грустно,очень грустно.
Я знаю это не продлится долго,
не сомневаюсь - хватит ли меня.
И серое мельканье за порогом,
и тягостная смена ночи-дня.
Когда проскачут боги в колестницах,
а вещи станут жестче и честней,
падут все шоры на пылающих десницах,
протянут чашу с кровью,скажут - пей !
Все чуют что подует ветер,
но это будет буря перемен,
и паруса порвутся как макеты,
хирурги доберутся до гангрен.
Что сонмы душ телами обделенны
споют прощаясь с шансом быть смелей ?
Как возопят лишившись места бесы ?
Померкнет свет и станет ли светлей ?
Мы все полны предчувствием великим
и нам такими никогда не стать.
Терплю присутствие Того кто делает безликим
вверяя строки странные писать .