Теряю форму. Играю всё хуже.
Мой голос уже никому не нужен.
Зритель, не прячась, идёт из зала.
Жена улыбнулась и тоже встала.
В спины кричу им стихи и прозу.
То как молитву, то как угрозу.
Им наплевать. Молча уходят.
На самолёте, на пароходе,
Автомобилем, поездом, пёхом -
Мчат от меня. С тяжёлым вздохом,
Глаза закатив, головой качая,
За чашкой кофе, за кружкой чая
Твердят: кошмар, исписался, слабо,
Ему бы вина, хорошую бабу,
Ему бы в отпуск, совсем, с концами,
А так - хоть колпак цепляй с бубенцами!
И я стою на холодной сцене.
Кому я нужен? И чем я ценен?..
Но даже у самых слабых и сирых
Где-то есть зритель - умный, красивый.
Верный и добрый. Он всё прощает.
Рифм неудачных не замечает.
Голосом тихим, обняв привычно,
Он говорит перед сном обычно,
В просьбу вложив всю любовь и ласку:
- Папа, прочти, пожалуйста, сказку!
13 октября 2015
Теряю форму. Играю всё хуже
© Copyright: Олег Булгак, 2015
Свидетельство о публикации №115101301529
Свидетельство о публикации №115101301529
Рецензии