Реально?

По улице шёл, было мало народу,
И как-то зловеще сияла Луна.
И, странно, -- забыл я о времени года.
Чего теперь, осень? А может, - весна?

На дереве листья, и в корне лежали.
Так всё-таки осень? А вдруг, не она?
Их, может быть, просто тогда не убрали,
А снег как сошёл... Неужели весна?

И птицы летают. Но быстрые крылья
Куда направляют -- не определить.
А что, если сказка взяла -- стала былью?
Ну вот, захотелось ей былью побыть.

И мы, как всегда, это всё прозевали.
А ей не прикажешь -- вертай, мол, назад.
Нахмурится сказка, и -- ёжиком звали.
Очутишься там... в общем, будешь не рад.

Рассвет наступал, и домой я вернулся,
И первым же делом схватил календарь.
Не то я очнулся, не то я проснулся, --
Открыта страница, где месяц январь.

Но ведь в январе не бывают рассветы
С такого ранья, -- всё горит за окном.
Такие рассветы бывают лишь летом,
И листья на дереве тоже, притом.

А солнце всходило, но как-то сердито,
Оно не слепило, не щурил я глаз.
Оно почернело местами, гляди ты!
Наверно всерьёз рассердилось на нас.

И вот, чёрно-красное Солнце поплыло
Дорогой не той -- через запад на юг.
И всё же... и всё же, чего это было?
Да просто придумал я сказку свою.

Теперь уже поздно стонать или охать,
Меня упрекать в реализме моём.
Придумаю так... в общем, будет всем плохо,
А если поладим, -- тогда поживём.

Тогда поживём мы по времени года,
И солнце вовсю зажелтеет опять.
По улице шёл, было мало народу...

Чревато, однако, вот так сочинять.