Верстает жизнь, как книгу, годы.
Сшивает в жёсткий переплёт.
В объятьях матушки-Природы,
Питая, силы нам даёт.
Страницу пишет за страницей,
Уложит в, памяти, архив.
Не от того ли нам не спится,
Что вспоминаем, воскресив,
Когда отдельные моменты,
Когда истории из лет.
И не сорвав аплодисменты
Мы вновь уносим в сон секрет.
Бывает, да, порой расскажем,
Что были лучшие года.
В рассказе чуть добавим лажи*,
И ухмыльнёмся иногда.
Напишет жизнь, и засекретит,
И не прочтёт никто о том:
Была Душа на белом Свете,
Писала, искренне, стихом.
*-неправды.
Верстает жизнь, как книгу, годы...
© Copyright: Александр Мокрушин, 2015
Свидетельство о публикации №115101200940
Свидетельство о публикации №115101200940
Рецензии