***

Как грузно тело, спящее в ночи,
Тяжёлое прижато то к пастели,
И, стало быть, Душа уже не в теле,
Зови её, плачь ты по ней, кричи,
Она уже почувствовала волю.

Чу, нить её напряжена,
Держать ту будет, мне скажи, доколи?
Жизнь в этот миг, как трепетна она.

Что тянет Душу в кров её опять,
Держа ту властно, как щенка хозяин?
Как много всё же в человеке тайн,
И не сказать, пером не описать.

Ты, Человек,- придуманная сказка,
Написанная для себя Творцом,
И потому в его руках развязка,
Что называем мы своим концом.

Душа  – его марионетка,
Живёт, пока к ней не исчезнет интерес.
Вселенная же – просто тёмный лес.
А, может, лес – Земля?
Или она - лишь ветка?

Какая глубина, какие всё ж масштабы,
Как тут не восхититься мне тобой?
- Не сотвори кумира, - скажет мне любой,
И из тебя не сотворить его мне кабы.

Вдруг у тебя исчезнет интерес,
И продолженья сказки уж не будет?
Скажи, ведь интересен тот, кто любит,
Иль лучше зрить тех ветреных повес,
Которые и жизни то не знают?

Хорошему хозяину собака дорога и в старости.
Душа моя пока ещё летает,
Но, кажется, она попала в заросли.
Плутает в зарослях Душа, плутает
И ищет в темноте просвет,
И есть ли выход, та не знает.

Возможно, выхода тут нет,
И потому она назад дорогу ищет в тело.
Да коли нет,
Совсем бы улетела
Туда, где видится ей свет.

Круг замыкается, летает та по кругу,
Но, стало быть, пока месть – не конец
Ни тяготам, ни глупому досугу?
И по сему, благодарю тебя, Творец!