Слишком много причин

Кухня прокурена. Тусклый рассвет.
Профиль его горьким дымом подернутый.
Несколько слов: "Я скучаю. Привет.
В среду свободен. Мы можем?.."
 Зачеркнуто.

 Слишком много причин не остаться собой.
 Так удобно, увы, мимикрировать в "стаде".
 "Вам идет этот цвет, он как будто родной".
 Соглашайся со всем. Безопасности ради.

 Слишком много причин, чтоб себя обмануть.
 Ровно столько, чтоб слиться с безликою тенью.
 Может, камнем в шиверу беспечно нырнуть,
 Плыть осознанно против, а не по течению?

 Или все-таки сдаться неласковой тьме?
 Погрузить в коматоз свое сердце живое?
 И забыться в глухом летаргическом сне,
 Чтоб не мучиться тянущей странной виною.

 И в объятиях лживых, как хамелеон,
 "Человек без лица" поменяет окраску.
 Он родился не к месту? Но Он - это Он.
 Так зачем же, скажите, он должен меняться?!

 В кухне промозглой он встретит рассвет.
 Нервно мелькают слова. Он как чокнутый.
 Несколько фраз: "Страшно занят. Привет.
 Я так запутался, слушай... "
 Зачеркнуто.