Ты в самом близком чьём то вздохе.
В пыли всех комнатных лучей.
В гудящем грохоте, далёком
И в мельтешении вещей.
Свисаешь бабушкиной кофтой,
Томишься в лужице чернил...
Ты приходил прошедшей ночью
И что то доброе бубнил.
Творил сердечные запруды,
Вязал словесные узлы.
Ушёл,лишь бросив,да,зануда,
Но помыслы мои не злы.
И виноватую улыбку
Унес в подтаявшей горсти.
Шепнув ещё,
Все очень зыбко,
Прости...
на смерть поэта
© Copyright: Анастасия Езепова, 2015
Свидетельство о публикации №115101210968
Свидетельство о публикации №115101210968
Рецензии