Опять снега метут, снега,
Послевоенные, крутые.
И ни дороги, ни следа
В те ночи долгие и злые.
Окурок жёлтый на двоих
И выгоревшая пилотка...
А мы взрослее лет своих
Не по годам – по похоронкам.
А нас Отчизна не предаст,
Мы навсегда запомним грозно,
Как мать нам хлеб свой весь отдаст
И свалится в бреду тифозном.
А у базара гвалт стоит,
Ах, чёрно-белая картина,
Гармонь калеки в дым звенит,
И кто-то на «Победе» – мимо.
А инвалид кидает вслед,
Как разряжает пистолет:
«Кому беда – война,
А кому мать родна».
Ах, хромовые сапоги,
И щёки, как желе, трясутся...
Мы знали, где наши враги –
Не только там, где бомбы рвутся.
Снега в развалинах сквозят.
Завод. А мы верны железу.
Мы знаем, где наши друзья –
Они не те, кто в душу лезут.
И в нас война болит вдвойне,
Та, что всю жизнь болеть в нас будет.
Да я ведь и не о войне –
О доброте людской,
О людях.
Опять снега метут...
© Copyright: Александр Буряченко, 2015
Свидетельство о публикации №115101210376
Свидетельство о публикации №115101210376
Рецензии