Афганский синдром

   Вчера мне с усмешкою сытой сказали,
   Что, дескать, под пули не мы вас послали!
   И мудро, в придачу, еще пожурили:
   - С ногами, с руками, здоров, не убили!
  А, что до души? Так ее просто нету?
  Иди и пляши дураком за монету!
  Хоть спойся, хоть спейся, все миру не диво!
  И прочь газанули, смеясь неучтиво.
  Зубастым оскалом намазанной шлюхи.
  А щеки пылали как от оплеухи.
  И точно! Пощечину нам залепили,
  Когда в нас стреляли, да в крови топили!
  Своих-то сынков к нам в Афган не послали,
  А нам «за БЗ», да « Отвагу» медали….
  Посмертные тусклые звезды «героя»,
  Навряд ли смягчат материнское горе!
  Да, нас не убили! Но, что нам осталось?
  Заочно прожили и зрелость и старость!
  Мир быстро раскрасится черным и белым,
  Когда, хоть разок, полежишь под обстрелом.
  Здесь «контра», здесь наши, но наших немного.
  А в сердце, лишь память родного порога,
  Где бал нынче правит бычье с сатаною,
  Где ты ни к чему со своею войною!
  Где родину давят протектором « Вольво»…..
  Подумать об этом и страшно и больно.
  Не молодец штык, да и пуля не дура,
  Дрожите, бычье, в бой пошла десантура!
  В тельняшках, не писанных наших законов…..
  Эх, мне бы «АК», да полсотни патронов!
  Тогда бы вы вряд ли с издевкой сказали,
  Что, дескать, под пули не вы нас послали!

                1992