Пристрелите бегущего щегла.
Пли! Огонь! Ну! Скорей,
Не тяните из меня душу!
Мы ему не желали зла,
Но сбежал – значит, он злодей.
Сбежал – значит, он нарушил.
Стреляй, ну что за кисель,
Дай ружье тому, кто умеет лучше.
Пристрели,
Ведь он будет рад.
Там – безлюдье, снега, и бег, бег.
Приятели
Спорят на всякий лад,
Примеряют на душу грех.
Грех, не тяни, он сам
Устал совсем, его мучат вши
Или совесть. Поди по следам
Пойми, к Богу ли, к Аллаху,
На какую иную плаху
Он так спешил.
Пусть удастся ему уйти,
Кому нужны эти
Волосы в бигуди,
Губы вялые, бабье рыло?
Бей дуплетом
Коли здесь ему жить не мило.
Там, за чертой впереди
Он будет жалок, как сейчас, бегущий.
Не жалей, стрелок, нацеди
Сквозь рубаху кровавой гущи.
Затих звук выстрела.
Весна цвела, и выцвела.
С претензией на автопортрет
© Copyright: Андрей Каталан, 2015
Свидетельство о публикации №115101108521
Свидетельство о публикации №115101108521
Рецензии