Точка

Грета трезва, неухоженна и нелюбима,
Отсиживается дома, чтоб внезапно при всех не расклеиться.
В переполненном баре ей тяжко и нелюдимо,
И смысла в том мало - пьянеть и нести всем подряд околесицу,
А на работе всё тихо и впору повеситься.

У её ненаглядного дочь родилась тут на днях.
Он так занят и счастлив, что нет даже шанса присниться ей.
Это мой эгоизм - плачет Грета ребенком впотьмах.
Ровно в полночь к ней по ошибке стучится полиция,
А с утра лунный мир заполняется скучными лицами.

И уж лучше не видеть его - забывать, забывать.
Этот рваный кошмар, этот сумрачный мир перекрестков,
Где он мог слишком нежно, как будто он любит, обнять,
Где они так похожи на призрачных вечных подростков,
Становящихся снова собой после трудного дня.

Грета чувствует - ложь правит балом в её голове,
Будто анастезия, наркотик, чужая дурная мораль.
Грета курит, любуясь на снег в приоткрытом окне.
И ей нужно поставить здесь точку.
Но не умирать.

Кто-то машет рукой, улыбается ей со двора.