И первых листьев ком созреет позже в гроздь...

Апрель проложит колею в полгода жизни года,
И первых листьев ком созреет позже в гроздь...
Не сделает ошибок время также,как природа,
И соберёт в коллекцию сердца,пробитые насквозь...

Апрель-октябрь,всего лишь шесть и насчитаешь,
Пальто сменяешь на костюм,и снова в такт
Сгорит листва в пожаре осени,собой напоминая,
Что жизнь не гамма,не мелодия,не просто так...

Весной над лесом нашим кружат,кружат стаи,
И в сентябре оставит в небе метку птичий клин...
А ты всё ждёшь,когда же твои мысли прочитают
Все те,кому ты Истины свои в стихах открыл...

Стучится дождь в сердца,не только в души,в лица,
А после снег метелью ляжет как строфа...
И станут строками следов на пустоши страницы,
В которых недописанною будет жить твоя графа...

В них сказано про то,как жили мы все эти годы,
Как он писал тебе,как снилась ты ему...
Апрель-октябрь и дальше,за декабрь и непогоды,
Уходит время,чтобы вырваться в весну...

ПОСТКРИПТУМ:

Простые строки:линии прямые,кольцевые,
И шрамы,что чуть-чуть подпортили канву...
Тот,кто читает нас,он рад,что мы живые,
И что сказать другим об этом выпало ему...

                А вот это был первый вариант.Почти идентичен,но...

Апрель проложит колею в полгода жизни года,
Чтоб первых листьев гроздь опять ушла в полёт...
Не сделает ошибок время.Также,как природа,
Сердца возьмёт у нас и насквозь все пробьёт...

Апрель-октябрь,всего лишь шесть и насчитаешь,
Сменяешь плащ на лёгонький костюм,и в такт
Сгорит листва в пожаре осени,собой напоминая,
Что жизнь не гамма и не мелочь,не пустяк...

Весной над лесом птичьи кружат,кружат стаи,
А в сентябре свой след оставит журавлиный клин...
Поэт,как Бог,всё ждёт,когда же прочитают
Его все те,кому он Истины в стихах открыл...

Стучится дождь в сердца,не только в души,в лица,
А после снег метелью белой ляжет как строфа...
И станут кроками следов на пустоши его страницы,
В которых недописанною будет лишь одна графа...

ПОСТКРИПТУМ:

Простые строки: линии прямые,кольцевые,
И шрамы,что чуть-чуть подпортили канву...
Тот,кто читает нас,он будет рад,что мы живые,
И что сказать другим об этом выпало ему...