От знаков маячащей старости
Теряешься чаще, чем в прошлом
От приступов внутренней ярости.
Вдруг малознакомые дамы
О пошлом
Со мной рассуждают.
Серьезно и без мелодрамы
Бормочут о девственности.
Их чувства в каком-то налёте
Унылой ответственности.
Мои? Те совсем не почёте.
Утеряна магия знания
О чем-то космически важном,
В истерике самокопания
Иссякла способность молиться
О жажде.
Вот снова напротив
Бунтуют чужие девицы,
За мир без посредственностей.
Их лица в каком-то налёте
Пугливой естественности.
Ну... и хорошо, что не врёте.
Подсчет неудач и побед
Оказался недолог.
Тот лицензионный психолог,
Кляня запоздалую осень
Сказал, что мне сорок шесть лет.
Хотя мне - тридцать восемь.
Тридцать восемь
© Copyright: Сергей Касатов, 2015
Свидетельство о публикации №115101102388
Свидетельство о публикации №115101102388
Рецензии